Prebatina
Ya’n fa diyas que no escribo pon, y tampo no ye porque no me calga. Escribir escosca l’esmo, ye una mica como gomecar as tristuras, as deleras, os fastios y de tot ixo en tiengo prou. No ye que aiga trobada la paz d’esprito, que ya me cuacarba, ye que soi buedo, como lo calaxo de l’almario d’una antiga parella, como lo zelebro d’un cantal, como lo corazón d’un tocho de pin. A mía bida ye tan desucada como l’ambiesta d’un patio interior dende a finestra, como a rotina d’ir y tornar á o puesto de treballo. Alabez boi á dixar de plenar isto de parabras buedas y boi á marchar á fer una gambada á bier si m’i trobo. Encara que ya sabemos lo difizil que ye trobar á una presona cuan quiers trobar-la en una ziudá tan gran como iste fosal que ye Zeroagoza. Si no que le’n pregunten á Angel Guinda…