O camín de losetas amariellas
Cuan me quillé con o escañar d’o rebel, como foi toz os diyas, y metié os piez en o sulero, paré cuenta de que bi eba un camín de losetas amariellas que saliba de debaxo d’o mío leito, saliba por a puerta d’a cambra y continaba por o corredor. Dezidié labar-me a cara antis de pensar en pon, por si alcaso encara yera endormisquiau y yera dentre a reyalidá y o suenio.
Cuan salié de l’escusau paré cuenta que o camín yera encara an l’eba dixau, allora podeba estar un problema más gran, esluzernaba, me eba pasau con os porros y abeba esnabesada la prima ringlera que desepará a loxica d’a locura. M’amané dica la puerta d’a mía cambra, m’acoché y toqué as losetas, yeran fredas y suaus. Torné á dentrar-ie, me bestié y, siguindo á la refitolería como si estase un can, baxé t’a carrera sin dixar o camín de losetas amariellas.
En a carrera o camín continaba paralelo á la zera enta la cucha d’a mía puerta, enta o Brazil y a botiga istorica Quiteria Martín (Quiteria ye un nombre, no pas una botiga de quitas, as quitas no esisten). En a Carrera Mayor tornaba á cambear d’endrezera, enta la Plaza Madalena, á man dreita. Enta allá m’enfilé. En plegar á o Coso, o camín esnabesaba o paso de zebra (muito zebico por a suya parti), y continaba por o meyo d’a carrera San Agustín. Allora estió cuan me dentró lo mal rollo.
En l’atra zera i yera un cocho blanco, borde, de una milenta de pais y mais diferéns, más chicot que gran, que me se miraba fito-fito y mobeba la coda de goyo. Yera Totó.
Remanié fincau en o guldrón cuasi un menuto sin mober un dido, con o tozuelo treballando masiau ascape ta quitar cosa esclatera. A mía casa ye chicota y ya tiengo dos mixinas, Totó no culliba. Y antis de repensar-ne, me chiré, torne ta casa y me torné á ficar en o leito.
M’he rebellau prou millor, no bi’n ha garra camín en o corredor. Ixo me tranquiliza.
En dizié mientras escaba o camín ta tornar enta casa mia que sí. Mientras uloraba ixa parada de metro que me’n fuyiba. Bibimos en un bucle eterno. No bi’n ha de cuadriculas, nomás caos. Pero lo caos siempre en torna en l’inte menos prexinato.En Londres, en Barzelona, en Les Corts, en Zaragoza, o en Manresa. De begadas os siñals d’os tiempos se fican en ringlera, sin d’orden, pero en ringlera. De begadas ni Dios sabe an bi son os dados con os que dizen que chuga.
Comentario por Chorche — 8/9/2004 @ 9:01 pm
O problema ye que os dados no saben quí ye dios, y antimás les importa igual. Ban á o suyo rollo.
Comentario por diago — 8/11/2004 @ 12:33 am